Las
historias para niños deben escribirse con palabras muy sencillas, porque los
niños, al ser pequeños, saben pocas palabras y no las quieren muy complicadas.
Me gustaría saber escribir esas historias, pero nunca he sido capaz de
aprender, y eso me da mucha pena. Porque, además de saber elegir las palabras,
es necesario tener habilidad para contar de una manera muy clara y muy
explicada, y una paciencia muy grande. A mí me falta por lo menos la paciencia,
por lo que pido perdón.
Si yo
tuviera esas cualidades, podría contar con todo detalle una historia preciosa
que un día me inventé, y que, así como vais a leerla, no es más que un resumen
que se dice en dos palabras… Se me tendrá que perdonar la vanidad de haber
pensado que mi historia era la más bonita de todas las que se han escrito desde
los tiempos de los cuentos de hadas y princesas encantadas…
¡Hace ya
tanto tiempo de eso!
En el cuento
que quise escribir, pero que no escribí, hay una aldea. (Ahora comienzan a
aparecer algunas palabras difíciles, pero quien no las sepa, que consulte en un
diccionario o que le pregunte al profesor.)
Que no se
preocupen los que no conciben historias fuera de las ciudades, ni siquiera las
infantiles: a mi niño héroe sus aventuras le esperan fuera del tranquilo lugar
donde viven los padres, supongo que también una hermana, tal vez algún abuelo,
y una parentela confusa de la que no hay noticia.
Nada más
empezar la primera página, sale el niño por el fondo del huerto y, de árbol en
árbol, como un jilguero, baja hasta el río y luego sigue su curso, entretenido
en aquel perezoso juego que el tiempo alto, ancho y profundo de la infancia a
todos nos ha permitido…
Hasta que de
pronto llegó al límite del campo que se atrevía a recorrer solo. Desde allí en
adelante comenzaba el planeta Marte, efecto literario del que el niño no tiene
responsabilidad, pero que la libertad del autor considera conveniente para
redondear la frase. Desde allí en adelante, para nuestro niño, hay sólo una
pregunta sin literatura: “¿Voy o no voy?” Y fue.
El río se
desviaba mucho, se apartaba, y del río ya estaba un poco harto porque desde que
nació siempre lo estaba viendo. Decidió entonces cortar campo a través, entre
extensos olivares, unas veces caminando junto a misteriosos setos vivos
cubiertos de campanillas blancas, y otras adentrándose en bosques de altos
frenos donde había claros tranquilos sin rastro de personas o animales, y
alrededor un silencio que zumbaba, y también un calor vegetal, un olor de tallo
fresco sangrado como una vena blanca y verde.
¡Oh, qué
feliz iba el niño! Anduvo, anduvo, hasta que los árboles empezaron a escasear y
era ya un erial, una tierra de rastrojos bajos y secos, y en medio una
inhóspita colina redonda como una taza boca abajo.
Se tomó el
niño el trabajo de subir la ladera, y cuando llegó a la cima, ¿qué vio? Ni la
suerte ni la muerte, ni las tablas del destino… Era sólo una flor. Pero tan
decaída, tan marchita, que el niño se le acercó, pese al cansancio.
Y como este
niño es especial, como es un niño de cuento, pensó que tenía que salvar la
flor. Pero ¿qué hacemos con el agua? Allí, en lo alto, ni una gota. Abajo, sólo
en el río, y ¡estaba tan lejos!…No importa. Baja el niño la montaña,
Atraviesa el mundo todo,
Llega al gran río Nilo,
En el hueco de las manos recoge
Cuánta agua
le cabía.
Vuelve a atravesar el mundo
Por la pendiente se arrastra
Tres
gotas que llegaron,
Se las bebió
la flor sedienta.
Veinte veces de aquí allí,
Cien mil viajes a la Luna,
La sangre en los pies descalzos,
Pero la flor erguida
Ya daba perfume al aire,
Y como si fuese un roble
Ponía sombra en el suelo.
El niño se durmió debajo de la
flor. Pasaron horas, y los padres, como suele suceder en estos casos,
comenzaron a sentirse muy angustiados. Salió toda la familia y los vecinos a la
búsqueda del niño perdido. Y no lo encontraron.
Lo recorrieron todo, desatados en lágrimas, y era casi la puesta de sol cuando levantaron los ojos y vieron a lo lejos una flor enorme que nadie recordaba que estuviera allí.
Lo recorrieron todo, desatados en lágrimas, y era casi la puesta de sol cuando levantaron los ojos y vieron a lo lejos una flor enorme que nadie recordaba que estuviera allí.
Fueron todos corriendo, subieron la colina y se encontraron con el niño que dormía. Sobre él, resguardándolo del fresco de la tarde, se extendía un gran pétalo perfumado, con todos los colores del arco iris.
A este niño lo llevaron a casa, rodeado de todo el respeto, como obra de milagro.Cuando luego pasaba por las calles, las personas decían que había salido de casa para hacer una cosa que era mucho mayor que su tamaño y que todos los tamaños.
Y ésa es la moraleja de la historia.
Éste era el cuento que yo quería contar. Me da mucha pena no saber narrar historias para niños. Pero por lo menos ya conocéis cómo sería la historia, y podréis explicarla de otra manera, con palabras más sencillas que las mías, y tal vez más adelante acabéis sabiendo escribir historias para los niños…
¿Quién me
dice que un día no leeré otra vez esta historia, escrita por tí que me lees,
pero mucho más bonita?…
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